M–a stresat Brodie cu un videoclip al unui franțuz. Youtube, prietenos și săritor, a sărit cu un Jaques Brel în concert. Tot concertul. Anii 60. Costum. Frezuță. Pantofi făcuți. Dar știi ceva soro? Se mișca. Nu era ca ștoarfa aia de Angela Similea. Nu stătea bătută în scenă, ca un Isus al muzicii ușoare pe crucea trepiedului de microfon, legănîndu–se ca un copil abandonat de mic. Se mișca. Trăia. Erau cîntecele lui. Și nu ale ăluia a cărui spermă o înghițea de 2, 3 ori pe zi, de cîte ori era comandată. Și ce dacă era în costum? Dacă îl făcea mai accesibil pentru a cînta despre pulă și situația individului în societatea modernă, mai contează? Lumea îl știe pentru Ne me quite pas! Și? Poate dintre toate proastele de ambele sexe care îl ascultă între două Justin Bieber, poate se trezește careva să caute și cîntecele protestatare. Omul a fost în exil din Belgia postbelică. Gabriel Liiceanu făcea rezistență pasivă la chiolhanurile de partid. Și papagalii de azi își dau banii de țigări ca să aibă un Liiceanu în bibliotecă. Măcar Coca Cola îți produce cîteva minute de plăcere. Îți oferă satisfacția de a rîgîi primele versuri din Deșteaptă–te române. Cică cofeina aia chiar te ajută în problemele de stomac. Deci nu te cufurești și după aia faci Rromânia Moale. Dar Liiceanu? Liiceanu nu valorează nici cît hîrtia pe care este scris. Radu Gyr? Ca și Valeriu Onania a pus botul cînd i–au spus megalomanului că îți vom da un premiu pentru că ești așa mare. Și țeapă! De ajuns pentru a–i face bun de un Partenon? Cu cine? Cu Mihai Viteazul care a fost mare cît l–au ținut aliații lui străini? De ce nu sînt acei alții pe fresca de la Alba Iulia? Continuă lectura